Это артшлак, я клал на ритм.

Всё ниже процент ощущений, всё дальше отсюда.
Возвращаешься реже, два года - одной лишь датой.
Ты думал, твоя любовь - это просто подмена понятий,
Тебе всё сложнее даётся твоё ожидание чуда...
Ты движешься только вперёд, хмельной и какой-то помятый.

Давай, увеличивай темп! Остановка безумием манит,
Бумага не стерпит тебя, тогда перестанешь писать.
Любая, кто после неё, тебя непременно обманет,
Тогда тебе будет полегче, увериться - можно не ждать.